风筝 风筝

不知不觉中，又是一年三月三 了。

谁在浅吟我童年的歌曲：“又是那年三月三，风筝飞满天，牵着我的心和思念，走回到童年……”是谁，是谁在灿烂的艳阳下在和煦的春风中放飞我童年的风筝？

歌声在绕，风筝在飞。

歌声如一声惊雷打在我心灵的坚冰上，我分明听到了咔咔嚓嚓的破冰声音。就在这破冰声中，我不由自主地抬起头来,于是看见了飞舞的风筝,五颜六色的风筝,竹做的骨头纸做的肉的风筝。风筝在欢快地飞，孩子们欢快地注视着风筝，父母们欢快地注视自己的孩子。或者，孩子牵着风筝的手，父母牵着孩子的手……可是，我的呢？我的风筝呢？是它飞得太高太远我没能看见么？还是它藏匿在无数的风筝间盘旋回复了？还是……反正我没有找到我的风筝。我忽然记得在送走童年的那年三月三，我把风筝给了童年……

我童年生活过的小镇，天高、云谈、风清。小镇很窄，小镇的天却很宽。这点小镇的风筝可以作证。每每在春风送暖的日子，天空里便飘舞着各式各样的风筝。“儿童散学归来早，忙趁东风放纸鸢”，这种时候父母最牵就孩子，这也是孩子最恣情放纵的自由天空。孩子们放学归来，书包一扔，连饭也懒得吃，小心地拿着风筝，不用呼朋引伴，门外早有几个小弟小妹手拿着“蜈蚣”、“蝴蝶”之类的风筝邀你了。于是在不高的山岗上，在绿草茵茵的土埂间，孩子们高兴地跑着，手熟练地收放着线，风筝在天上熟练地随风起舞。风筝在天上越飞越高，孩子在地上边跑边唱，“又是那年三月三，风筝飞满天……”模糊的歌词在稚嫩的声音里溜出来，在青青的山岗上滚动着，跳跃着……

绿地，碧空，孩子，风筝，老人用慈祥的目光张望着这一切；风和，日丽，鸟舞，歌声，老人用驽钝的器官感受着这一切……

三月，三月，又是三月；风筝，风筝，又见风筝。

当年爷爷给我和哥哥扎风筝时，我总是争要最好的那个。爷爷是划篾的能手。再硬的竹片在他手里统统变成了柔韧的蒲苇。做风筝骨架的篾条是有讲究的。太厚了会因为风力承载不起而飞不高；太薄了也不行，过不了两天，风筝就像老人的驼背，七拱八弯的。篾条只有不厚不薄最好，而且，只用篾青，不用篾黄。爷爷把篾条制成各种各样的风筝骨架，像蜻蜓、像蝴蝶……然后，用各色各样的纸糊在骨架上，系了线，就变成我和哥哥争先恐后抢要的宠物了。哥哥比我大好几岁，所以通常他都会让着我，所以通常最好的风筝都据在我手里。所以风筝是我童年里最想往的东西，三月是我最盼望的季节。

如今，哥哥已默默地守卫在祖国的北疆；我还在继续圆我的梦想。哥哥的爱子已到了上幼儿园的年龄。爷爷已进了耄耋之年，他虽然耳不聋，眼不花，但筋骨总不如前了。所以每年春天侄儿嚷要的风筝就多由当爷爷的伯父做了。当然只要爷爷的身体不是大恙，他都要争着为他的曾孙做风筝的。而坚硬的竹片在爷爷越显苍老的手里依然是那么听话。有时只要我还在家，也会帮忙系线呀，糊纸呀……当然我只会扎“开”字型和“干”字型的风筝。

扎归扎，放风筝我倒难得了。现在更只是带着侄儿，一道去我曾经放风筝的山岗，静静地注视天上的风筝，碧野上奔跑的侄儿了。倒不是随着年龄的增大，生活压力的增多，而兴趣锐减，因为我总认为：风筝是永远属于童年的，就像风筝永远属于蓝天。我不能把飞翔的线一味地拽在自己的手里，就如同童年终究会离我而去一样。我留不住童年，所以我把风筝权当分别之物送给童年，送给能哼点点“又是那年三月三……”的侄儿。

有年三月，我打电话给北国的哥哥。我说，哥，你那里天上还看得见风筝么？哥只笑了一下。淡淡的笑里掺杂了丝许的哀味。我又说，侄儿放了两次风筝，就没兴趣了，爷爷给他扎的好几个，有的连动也没动一下。哥揶揄我道，因为还没有人和他争呀。哥“嘿嘿”笑了，我也“嘿嘿”笑了……

后来，侄儿不希罕爷爷手做的风筝了，虽然风筝依旧很漂亮；但街上卖的花花绿绿的风筝更招侄儿眼羡。爷爷乐得轻松，就给侄儿买了一大堆回来。当然过不了两天侄儿已忘得一干二净了……

又到三月，又是三月。三月依然有那永不变的歌声，永不变的风筝。只是，风筝不再属于我；但是，三月同样属于我的呀。于是，在三月里，在风筝飞满天的三月里，在有歌声童声飘乎于飞翔的风筝底下的三月里，我提起笔，让风筝的情思，缓缓地泻在洁白光亮的纸上，就像笼罩了一袭月辉。